Sábia Lição.

Ontem eu levei meu avô para fazer compras.

Ele não tem carro porque, desde que seu automóvel foi roubado (era um Del Rey Ghia), optamos para que não dirigisse mais. Naquela época ele já sentia alguma deficiência em sua visão.

Com isso nos acostumamos a levá-lo às compras, ao banco, ao médico, e em qualquer outra atividade que exigisse algum tipo de transporte público.

Não que ele pedisse, aliás, muito pelo contrário.

Se ligávamos nos disponibilizando para uma carona, ele ficava furioso, não aceitava e dizia que não ia mais. Daí resolvemos aparecer "de surpresa" minutos antes dessas tarefas. E a coisa deu certo.

A minha avó há muito resolveu que não andaria mais. Por conta de feridas em suas pernas, causadas por tromboses, ela decidiu que não conseguiria andar de novo. E ficou em casa, com seus passinhos miúdos entre a saleta de tevê e a cozinha.

Por isso meu avô faz tudo. E nós acompanhamos de perto, mas sem inadir os espaço dele.

Meu avô fará 89 anos em novembro e minha avó fez 85 em fevereiro. Estão casados há 65 anos. Têm três filhos, oito netos e quatro bisetos (sendo que dois deles chegam ainda esse ano).

Meu avô ainda trabalha: é plantonista de imobiliárias, em casas de alto padrão, aqui na zona norte. Não admite parar de trabalhar porque também não admite que precisará da ajuda financeira de filhos e netos. Tem orgulho ainda. E algum vigor físico também.

Porém, mais do que isso tem amor. Um amor doido, enorme, imenso pela minha avó. Desde que se casaram, em 15 de julho de 1944, ele praticou com firmeza os votos dados diante do padre.

Ama e respeita a ela mais do que a si mesmo.

Mais do que um bom marido ou um bom pai, ele fez questão absoluta de mimá-la sempre.

Quando tinham ainda uma tranquilidade financeira, dava jóias, presentes, enfeites, perfumes. Lindos passeios, longas viagens, bons restaurantes, jantares românticos dentro de casa.

Flores, então, nem se fale! Posso dizer que ele deve ter comprado um latifúndio de rosas em tantos anos de casamento.

O incrível é que ele faz isso até hoje. Como só lhe sobrou a possibilidade das flores, toda semana ele aparece com um vasinho de violetas, fortunas ou até mesmo orquídeas. Às vezes chega com maços de rosas. Mas isso é só em datas especiais e acompanhado de charmosos cartões com declarações de amor.

Ele olha pra ela e ainda encontra a beleza. E seus olhos azuis denunciam isso. Cada gesto é pra ela. Tira forças de não sei onde para manter o conforto dela, que olha pra ele vê só a obrigação do jantar, das roupas limpas, da conversa.

Há muito perdeu a paixão, o encantamento. Chama-o de "Velho", reclama que ele não enxerga mais como antes por causa do glaucoma, indigna-se porque ele não ouve direito de um determinado ouvido, que é estabanado e não sabe mais comprar aquilo que ela gosta.

Pra ela, assim como para qualquer criança, os mimos em excesso fizeram mal. Pra ele, são como outdoors com gritos de Eu te Amo!

Mas ela sabe que o que tem em casa é jóia rara.

Brinquei com ela, outro dia, dizendo que se casou com o único homem perfeito da face da Terra: bonito, alto, olhos azuis, forte, educado e completamente apaixonado por ela. Sorrindo, ela me respondeu que sabia de tudo isso, mas lamentava que eles tivessem envelhecido. Principalmente ele.

Na hora fiquei indignada, afinal, todo mundo envelhece, oras! Imediatamente olhei pra ele que, placidamente lia seu jornal. Ela, percebendo a indiferença dele diante do comentário, tripudiou: "depois que ficou velho deu pra não escutar direito".

Quando fui embora, ele me acompanhou até a porta e eu perguntei: "Vô, o senhor não anda escutando bem? ". E eis que ele me respondeu: "Que nada! Escuto perfeitamente! Acontece que faço ouvidos moucos a uma série de coisinhas sem importância. Por isso prefiro que ela pense que sou surdo. Assim não perdemos o respeito um com o outro".

Sábia lição, Vô Mello...

A minha melhor virtude.

A minha melhor virtude certamente não é paciência.

E isso é claro para mim. É assumido também.

Não adianta: por mais que eu me esforce, não consigo disfarçar. E olha que para a minha paciência chegar ao fim, a pessoa/o fato tem que percorrer uns três quilômetros ainda.

Mas não dá mesmo.

Quando o fim da linha se anuncia, perco a compostura, a educação, e até mesmo a delicadeza.

Ontem tive um exemplo claro disso.

Estava num shopping, procurando uma vaga para estacionar e, entra numa rua, sai em outra e eis que fui obrigada a fazer uma conversão à esquerda. Não havia placa nenhuma. Apenas uma sinalização em amarelo, mal pintada, no chão. Era contramão. E eu não vi. Juro.

A bendita rua era estreita e uma pick up quis seguir seu caminho correto. E eu, cega, impliquei com o outro motorista. Encalacramos, entalamos, porém, sem se tocar.

E como ainda não tinha percebido que eu estava errada, parti pro ataque. O outro me chamou de "mulherzinha estressada", "louca", "olha a sinalização de contramão".

Nesse momento o Zé deu um grito comigo: "pára com isso, Andréa. Por favor! Olha o que você está fazendo!". O grito do Zé foi um chacoalhão.

Quando dei por mim e vi o que tinha acabado de fazer, quis morrer de tanta vergonha. Se pudesse me esconder dentro do porta-luvas, teria feito.

Depois de desentalar (precisei fechar o meu retrovisor para ele passar), estacionei meu carro e desci tremendo.

Levantei o olhar e vi o outro motorista passando a pé, apressado, em direção à entrada para as lojas. Gritei "moço, por favor, me desculpe. Eu errei mesmo. Não vi a sinalização. Me desculpe". Ele olhou pra mim, deu um sorriso cínico, sussurou um "deixa pra lá" e seguiu adiante.

Não conseguia parar de tremer. Não conseguia parar de pensar no que eu tinha feito.

Aquilo é o retrato fiel do que eu estou me tornando.

Não é desculpa, mas tenho andado no meu limite, se é que eu conheço o que é isso... Mas sinto que estou bem perto dele.

Há dias já não consigo esperar o sinal abrir, o download terminar, o carro esquentar pra eu sair com ele, o Lucca fazer sua lição ou terminar sua refeição.

É um telefone com tom de ocupado ou uma insistente caixa postal, é o tal do aparelho celular que não chega na loja, o contador que não resolve um problema qualquer, minha avó me monitorando dia e noite porque agora moro sozinha, meu irmão que não lavou a louça ou não desabotoou a camisa para eu lavar.

A vida anda me provocando? O universo está conspirando contra?

Não sei.

Talvez isso já acontecesse há anos e eu, envolvida com tantas outras coisas, não me importava. Talvez eu não esteja sabendo lidar com tanta mudança. Talvez esteja me faltando hoje um norte, um rumo, uma palavra.

Ter entrado na contramão ontem e não ter percebido está se tornando usual, comum, na minha vida ultimamente.

Não quero mais isso pra mim. Preciso me recuperar e ser novamente o que sempre fui.

Ontem, depois do ocorrido, eu me senti uma idiota, insistindo em seguir pela via contrária.

Ontem eu encontrei alguém que não quis aceitar meu ataque. Ainda bem... Porque se fosse o contrário, provavelmente eu não estaria aqui para contar essa história.

A minha melhor virtude hoje não é a paciência, mas a resiliência.

Ainda vou resgatar minha calma e minha serenidade.

Só não sei ainda aonde vou enfiar a tal da minha ansiedade.

A Moral e o Animal.

Hoje vou falar de futebol. Me deu vontade principalmente porque, depois das últimas rodadas, alguns fatos vieram à tona para explicitar quem é quem nesse ambiente (hostil).

Não é segredo para ninguém o quanto gosto deste esporte. Assim como não é segredo que meu coração é corinthiano.

Porém, sei diferenciar as coisas e consigo apreciar boas partidas, independente de quem sejam os protagonistas.

Aprendi a gostar de futebol com meu pai. Era eu quem ficava com ele assistando as partidas - principalmente aquelas de quarta-feira. Com isso passei a conhecer as regras, os jogadores, o nome das jogadas.

Muita gente acha graça quando falo que gosto de futebol. Os homens (em sua maioria) pensam que sei os nomes dos ídolos e dos mocinhos bonitinhos. E olhe lá...

Já as mulheres se dividem em: as que acompanham por causa do marido (namorado, caso, ficante, pai, irmão), as que simplesmente não toleram, e as que adoram. Como eu!

Por isso estou usando meu espaço para contrapor alguns fatos que me deixaram realmente indignada. A começar pela pergunta: a moral finalmente chegou ao futebol?

Pelo visto, em partes, já que um advogado que assistia a primeira partida entre São Paulo e Corinthians se sentiu profundamente ofendido com o gesto (ok, concordo, obsceno) do jogador alvinegro Cristian. Após o episódio algumas autoridades afirmaram que o volante estava incitando a violência entre as torcidas e ele corre o risco real de ficar afastado por até dez jogos (incluindo-se aí a decisão do Campeonato Paulista).

Ora, ora, ora, meus caros leitores, se não me falha a memória, alguns outros jogadores (tanto da "safra nova", como os da antiga) tiveram atitudes idênticas e, pasmem! Ninguém foi, sequer, citado.

Também não me venham com picuinhas porque sou torcedora do Corinthians.

Honestamente, se tinham coisas ali para serem julgadas, o gesto infeliz do Cristian não era uma delas. Confesso que fiquei até assustada com a falta dura de Ronaldo em cima de André Dias e pensei que o nosso ídolo fosse sofrer alguma punição. Mas não!! A suspresa chegou por meio de alguém que se sentiu atingido moralmente pelo desabafo gestual de alguém que sai vitorioso de uma grande pressão. Afinal, o objetivo alí era claro: vencer a temida equipe de Muricy Ramalho e dar a volta por cima.

Para não dizerem que estou sendo imparcial, vamos a outro exemplo de falsa moral.

Segunda partida das semi-finais do Campeonato Paulista - Palmeiras X Santos - com a equipe do técnico Wagner Mancini levando vantagem. Jogo tenso, o Palmeiras parecia anestesiado se não fosse a garra de um novo ídolo do Parque Antártica: Diego Souza.

O moço, que foi comprado a peso de ouro, levou um bom tempo (muito tempo, diriam os rabugentos de plantão) pra se firmar no elenco. Mas, ao contrário de outros tantos jogadores, fez o que todos aqueles que horam suas chuteiras deveriam fazer: não só gols, mas sim, dar o melhor de si pela profissão que escolheu e, naturalmente, pelo clube que o acolheu.

Diego corre sem parar em todas as partidas, assiste seus companheiros com passes precisos e, quando é assistido, marca golaços. Só tem um defeito: seu coração anda batendo dentro da sua chuteira. Por isso faz besteiras. Besteiras dignas de um moleque apaixonado. Daí, obviamente, as coisas desandam.

E foi exatamente isso o que aconteceu no último sábado. Estádio lotado, a torcida gritando seu nome, reconhecendo seu valor (embora seu estilo esteja a centenas de quilômetros distante da elegância de Tostão, Rivelino, Garrincha e tantos outros) a cada bola ganha, a cada dividida em que levava a melhor, a cada arrancada.

Até que, em pleno sábado, o Domingos levou a melhor. Incitado (ou não) pelo próprio treinador, entrou para marcar o volante palmeirense e o resto, todo o País já sabe: ouve uma discussão (em que, certamente, o nome do gesto feito por Cristian foi dito, com todas as letras), o juiz, para não perder a autoridade (e também não demonstrar sua absoluta falta de atenção na jogada) expulsou o dois e Diego, indignado com a atitude do outro jogador, que simulou uma agressão, voltou ao campo e aí sim agrediu Domingos com uma rasteira.

Ok, essa não é a atitude de um jogador profissional. Não é certo, não é legal, não é bacana. Ele reconheceu que errou em plena entrevista coletiva após o jogo. E chorou, convicto de que fez o que não era lá muito certo. E foi comparado a umdos maiores ídolos do clube: Edmundo, o Animal.

Mas daí vem a tal história de falsa moral.

Opa! Pausa na transmissão.

Domingos trocou olhares cúmplices com seu treinador logo após a lambança. Olhares dignos de entrega, de acerto, de aprovação. Também fez um gesto: ergueu o polegar e ostentou um risinho de canto de boca. Sublime felicidade. Sublime covardia. Alguém se sentiu ofendido pelo gesto? Alguém percebeu que a cena, como um todo, incita a violência?

O jogador palmeirense poderá ficar até três anos sem jogar. O santista e seu técnico nada sofrerão. Bela moral, essa, hein?

Mas eu, que assistia a partida, me senti ofendida com tal atitude. Será que devo entrar com uma ação contra a equipe da baixada santista? Será que o Rei Pelé não sentiu uma pontinha de vergonha pela estratégia adotada?

Não sei... Preferia que as diferenças fossem resolvidas com passes mágicos, jogadas espetaculares, gols de letra, gols de falta. Preferia ver a torcida se sentindo ofendida pela ausência disso tudo.

Hoje em dia quem resolve as diferenças são os advogados, os empresários e, claro, os dinossauros que comandam o esporte.

Futebol, aos meus olhos de torcedora, é jogo de gestos, de palavras, de olhares, de catimba. É jogo de contato, quase como uma dança moderna, de ritmos fortes. É espaço pra brotar algo meio de bicho, meio de gênio mesmo. É materninade de ídolos - tortos ou mocinhos - como Edmundo, Evair, Romário, Kaká, Renato Gaúcho, Rogério Ceni, Casagrande, Sócrates e Raí, entre tantos outros.

Futebol serve para que a nossa "pátria de chuteiras" prenda a respiração a cada lance e sonhe com a Taça de Campeão para seu clube. Antes, futebol começava com o apito do juiz avisando o início e, depois, o fim da partida. Hoje, é na batida do martelo de um juiz, só que dessa vez dentro de um tribunal.

Fracassos. Ou simplesmente um novo começo.

Novamente me vejo obrigada a parar tudo e recomeçar.

E dessa vez o motivo é apenas um: fracasso.

Fiquei muito aquém dos meus objetivos, que não eram impossíveis de serem alcançados. Mas eu falhei e falhei feio. O pior é que foi comigo mesma.

Daí que é impossível olhar no espelho e simplesmente dizer: 'querida, sinto muito, mas eu não consegui'.

O fato é que há uns meses propus mudanças em minha vida. A começar pela saúde física.

e foi justamente aí que a coisa desandou.

Não é segredo pra ninguém que brigo com a balança desde que o Lucca nasceu. Na verdade, a coisa toda começou durante a gravidez porque engordei 20 quilos. E nunca mais meu corpo foi o mesmo.

Tem também o fato de que a minha tireóide deixou de funcionar corretamente logo após o parto. A minha é mais lenta, não metaboliza os hormônios de forma correta, e me faz ter o uso obrigatório de hormônios sintéticos.

Além disso, sofro de uma ansiedade monstruosa, principalmente durante a TPM.

Já fiz acupuntura, tomei florais, me consultei com médicos fitoterápicos, psicóloga, enfim, tento de tudo um pouco para aplacar esse "inferno".

Somando-se a isso tudo tem o lado emocional, que anda bem baqueado há tempos. É uma verdadeira salada mista de profissional, afetivo, familiar, que desencadeia a tal da ansiedade.

E daí eu como. Não funciona só como uma fuga. A coisa é pior porque tenho prazer em comer. e eu não estou falando em porcarias ou fast foods. Gosto de comida mesmo, inclusive saladas, frutas, verduras e legumes. Sempre fui "boa de garfo", mas nunca passava daquilo, ou melhor, nunca ia além da minha satisfação física.

E agora essa satisfação está ficando impossível de saciar.

Isso não é uma desculpa esfarrapada. É a mais absoluta verdade.

E me dói dizer isso de cara. Assim como me dói olhar no espelho e ver um borrão de mim mesma.

Não há beleza nem em meus olhos, nem em meu olhar.

Cheguei no meu limite emocional e físico com esse assunto.

Não é fácil procurar calças largas e casacos para esconder o que é ridiculamente visível.

Abrir as gavetas e constatar que você era outra coisa até bem pouco tempo é por demais doloroso.

Ver fotos minhas de antes e me olhar agora é o mesmo que uma mutilação pra mim. Não me reconheço em nada.

Não há autoestima, não há vontade de ser interessante, não há vontade de estar bonita.

Não me arrumo mais como tanta vontade, com prazer.

E, para quem não me conhece, ainda não virei uma obesa mórbida. Mas estou muito além do que, de fato, deveria estar. Exatos 15 quilos.

Acontece que eu tinha proposto a mim mesma uma mudança radical de comportamentos e atitudes. Durou duas semanas.

Fracasso total...

Sem apoio de ninguém (porque nessas horas as pessoas apontam só o que está errado), ouvia diariamente: "você acha que andando vai perder peso?","você tem que tomar remédio pra emagracer", "você tem que ficar umas duas horas por dia na academia", "você tem que passar fome".

Daí me sabotei de vez e parei com tudo. Não queria tomar remédios controlados, muito menos ficar horas na academia (como se eu tivesse tempo!!).

Precisava de apoio. Mais nada.

E, para ajudar ainda mais, quando comecei a morar sozinha, passei a cozinhar todos os dias e descambei de vez, ladeira abaixo.

Ontem estive em uma outra médica endocrinologista e, ao descer da balança, precisei me controlar para não ter uma crise de nervos ali.

Cheguei em casa e chorei a tarde toda.

Hoje acordei com a urgência de mudar tudo isso. Fui fazer os exames de sangue e agora a tarde vou fazer a ultrassonografia da tireóide.

Também vou voltar a andar. Devagar, no meu compasso, no meu ritmo.

Um passo de cada vez e eu mudo isso. Não importa o tempo que levará.

O que vale mesmo é que volte a me encontrar no espelho. E dentro de mim mesma.

Porque um fracasso nada mais é do que a vida te dizendo: "vai, levanta e começa de novo. Só que agora faz diferente."

Xepa.

Já faz um mês e meio que estou morando sozinha (leia-se aqui, com o Lucca e com meu irmão).

E nesses 45 dias já deu pra sacar o que é legal, o que é chato, as rotinas (sim, já temos rotina), as manias do Fábio, as minhas manias que até bem pouco tempo eu desconhecia a existência.

Enfim, passada a fase do "oba! tô morando sozinha", vem a fase do "é... tô morando sozinha".

Ou seja, a ficha caiu. Pelo menos para mim.

O Lucca continua achando tudo uma grande farra. É que ele se acostumou a me ver pouco e ter o comando e as ordens da minha mãe. Para ele, nessa época, eu representava farra pura e nenhuma chateação.

Acontece que as coisas mudaram. Eu comando a casa. Eu decido o que vamos jantar, como vou preparar, que dia vou limpar a casa, quando vou organizar as roupas. Tracei um plano de metas dentro da nossa rotina.

Pra mim, a limpeza fica para o sábado, quando o Fábio está em casa e, teoricamente, me ajudaria com a tarefa.

Às segundas-feiras é dia de ver o que tem pra lavar, por as meias do Lucca de molho e esfregá-las depois. É também o dia de cozinhar o feijão, colocá-lo em potinhos e congelar o que não será imediatamente utilizado.

Dia sim, dia não rego minhas amadas plantinhas e lavo a varanda.

Terças são geralmente dedicas ao supermercado, porque abastecemos a dispensa semanalmente.

Sextas-feiras são da roupa para passar: divido o que é de cada um em montinhos e deixo tudo organizado para a Conceição, nossa super-ajudante semanal.

Mas meu grande prazer é a quinta-feira. Neste dia tem uma feira enorme aqui perto de casa. E eu vou religiosamente. Nem que seja pra pegar um pé de alface, na banca da japonesa, que já me conhece. Diz que sou a moça do radicchio. E hoje comentou que não me viu por lá na semana passada.

Adoro ir à feira. Adoro sentir o cheiro, ver as cores.

Fico imaginando receitas com tantas delícias. Nessas horas, até jiló parece apetitoso.

E claro, não podia deixar de comentar sobre o caldo de cana e o pastel do japonês (parece pleonasmo, mas a banca se chama Pastel do Japonês). Além de bárbaros, são obrigatórios no final de cada ida à feira.

Outra coisa legal de observar é a quantidade de senhoras da melhor idade batendo perninhas pela feira, que é bem extensa e ocupa os últimos quarteirões da avenida Engenheiro Caetano Álvares. É engraçado perceber os casais, aposentados, certamente - ele carrega a sacola ou arrasta o carrinho e ela vai dois ou três passos a frente, escolhendo o melhor de cada banca. Também pude notar como essa turma gosta de bater papo!

Hoje uma dessas "vovós" me chamou de broto:

- "Broto, faz um favorzinho? Alcança aquele maço de beterrabas pra mim?"

Imediatamente me estiquei toda e peguei as beterrabas. Ela disparou:

- "Você é nova por aqui, não é? Porque eu nunca te vi aqui na feira."

Eu respondi que era a primeira vez que ia naquele horário, das 10 horas, que costumava ir mais tarde. E ela, sem perder a vez, emendou:

- "Então, venha mais cedo sempre. Eu sempre encontro minhas amigas por aqui nesse horário e a gente troca receitas, fala dos maridos. E você tem cara de casadinha de nova. Você sabe cozinhar? Porque colocar a beterraba pra cozinhar com o feijão é ótimo!"

Agradeci dizendo que sabia cozinhar, dei o dinheiro para o feirante, peguei minhas cenouras e, já desejando Feliz Páscoa para a tão falante senhora, resolvi me apresentar a minha mais nova "amiga".

- "Feliz Páscoa pra senhora e para toda sua família. A propósito meu nome é Andréa."

Ela sorriu e estendeu a mão:

- "Prazer, querida. Eu sou a Amélia."

Mal posso esperar pela próxima quinta-feira!

De Salto Alto e Batom.

Durante o memorável encontro com as minhas amigas aqui em casa, decidimos criar um espaço para debater nossos cotidianos, nossas angústias, dividir nossas dúvidas, risadas e, claro, nossas experiências de vida.


Daí nasceu o blog De Salto Alto e Batom, com atualizações diárias, seis vezes por semana (de segunda a sábado), que vai tratar dos mais diversos assuntos.


Como disse antes, somos seis mulheres completamente diferentes.


Nós somos e fazemos de tudo, sempre mantendo o equilíbrio do salto alto e a feminilidade do batom.


Para se ter uma idéia dessa turma, o nosso perfil é assim:

Mãe solteira, mãe do Lucca. Essa é a Andréa, que também é jornalista free-lancer. E, entre uma ida e outra à escola do Lucca para busca-lo, consegue ainda fazer artesanato, cuidar da casa, cozinhar, falar com as amigas e namorar um pouquinho. Porque, afinal, ninguém é de ferro!

Denise é jornalista, trabalha como assessora de imprensa e também exerce as funções de esposa, mãe e filha única. Todas elas em tempo integral. Mas garante que sobra tempo para cuidar um pouco que seja de si mesma.

Diana é formada e Propaganda & Marketing, mas não exerce a profissão, trabalha na área administrativa de uma empresa no ramo da construção civil. Solteira, está sempre buscando novos rumos, pois mesmo tendo 32 anos, ainda não se encontrou profissionalmente e acredita que nunca é tarde para isso. Nos tempos disponíveis adora viajar, sair com os amigos, estar com a família, ouvir música, assistir seriados e tem um novo hobby no qual está se especializando, a gastronomia.

Casada e, com duas filhas maravilhosas - Sophia e Lívia - a Gabi é formada em economia, só que desde nascimento da Sophia não exerce mais a profissão, ficando exclusivamente com as meninas. Ama cuidar da casa, marido e principalmente das filhas. Tem uma loja virtual de cosméticos, porque não abre mão da sua independência. Gosta de viajar e sair para se divertir em família e com as amigas.

Juliana é formada em Moda, trabalha na área comercial de uma importadora de tecidos, já morou em Londres e, apesar de ter feito 30 anos há pouco, esta amando essa fase de sua vida e descobrindo agora o espaço que tem no Universo. A Ju é alto astral, leve e divertida. Solteira, gosta de curtir a vida, porém aguardando encontrar o seu Mr. Right.

Melissa também é formada em moda e trabalha na área. É casada, mãe da Maria Fernanda e dona de um senso de humor refinado e de uma gargalhada ímpar.

E é exatamente este grupo de mulheres modernas, com diferentes realidades, mas com muito em comum, que vai debater no blog De Salto Alto e Batom, suas rotinas e o dia a dia desta selva cor de rosa em que vivem.

Mesmo tendo diferentes realidades temos algo que sempre nos levou em uma mesma direção, nossa maravilhosa amizade. E esse blog é o vetor para nos unir ainda mais.


Ah! alguns vão pensar que o nome do blog remete à patricinhas.


Eu digo que nananinanão mesmo!!!


Experimenta fazer tudo o que a gente faz de salto alto (salto 10 de preferência)... Ah! mas não se esqueça do batom, ok?

http://desaltoaltoebatom.blogspot.com/

(depois vai lá e diga o que você achou)